Prima 'i pigghiarini n'hama lassatu
pi la stratuzza ca spercia ô curtigghiu,
supra lu niuru dô basulatu,
nda lu cantuni ca mi fici figghiu;
n'hama lassatu vaneddi vaneddi
chini 'i surura, cu lu pruvulazzu
ca n'allattiava lu cori e la peddi.
Ora cû sapi cu sugnu e chi fazzu.
Mentri mi perdu e mi spardu ndô munnu
vaju circannu muddichi di sancu
perciu li terri cchiù duri a lu funnu
perciu e ti chiamu, di ccà nun mi stancu.
N'hama lassatu ca ancora era nicu
sutta i cammisi strazzati dê ficu.
Canti dal cielo
Piccola antologia di piccole cose
lunedì 7 agosto 2017
lunedì 19 giugno 2017
Il gusto amaranto del sonno
Non ti ricordi quell'aria spinata
sempre più densa, sul far del meriggio
sopra le case assolate, sul viale
che più ingiallito gridava di sete?
Dal suo balcone di ruggine rossa
spicchi di bianco mostrava quel cielo,
tu coi ginocchi scrostati di bimbo
stavi e giocavi in salotto, da solo.
Senti l'odore di antico che ancora
sembra abitarti nel cuore, lontano:
bambole e fiori e poi bianchi centrini
sotto carillon, bomboniere e cristalli.
Dentro i ritratti baffuti lo sguardo
si disperdeva negli occhi già vecchi
di giovinetti che ti erano nonni,
che la miseria scavò con la fame.
Poi la mobilia pesante e legnosa
pareva dirti all'orecchio: "Tabbuto",
mentre la pendola che rintoccava
toccava il tempo, ma il tempo non c'era.
Santi e lumini celavan l'argento
che riposava su vecchie posate:
le buone cose di pessimo gusto
dietro l'opaco parlavano ancora.
Mentre la polvere si riposava
addosso ai lutti un po' sparsi per casa,
ti allontanavi per poi riscoprire
l'aspro di un dire impastato col fango:
dalle altre stanze un diverso vociare
crespo e rugoso grattava sull'uscio,
e prima ancora di farti capire
ti suggeriva il sudore dei campi.
Terra che grida, violenta e sanguigna
ed incrudisce le mani rugose
sopra la zappa, l'aratro e le bestie:
l'agro di un vivere chiusi là fuori.
Tutto quel mondo anzitempo sepolto
ti dava il gusto amaranto del sonno,
di quello eterno che lì da piccino
aveva il suono di un'eco accennata.
Non ti ricordi la strada, al ritorno
che si snodava tra campi e palmenti,
l'aria del mare e di casa che andava
a colorarti la vita di nuovo?
Quei pomeriggi d'estate là in fondo
dove finisce ogni cosa, tenevi
come in catene ogni gioco innocente
e tutto il peso di un tronco avvizzito
già similmente stringeva il tuo cuore:
una signora che tu sconoscevi
solleticava di nero la mente
e quel languore che antico sentivi
ti strugge ancora, e più non lo scordi.
sempre più densa, sul far del meriggio
sopra le case assolate, sul viale
che più ingiallito gridava di sete?
Dal suo balcone di ruggine rossa
spicchi di bianco mostrava quel cielo,
tu coi ginocchi scrostati di bimbo
stavi e giocavi in salotto, da solo.
Senti l'odore di antico che ancora
sembra abitarti nel cuore, lontano:
bambole e fiori e poi bianchi centrini
sotto carillon, bomboniere e cristalli.
Dentro i ritratti baffuti lo sguardo
si disperdeva negli occhi già vecchi
di giovinetti che ti erano nonni,
che la miseria scavò con la fame.
Poi la mobilia pesante e legnosa
pareva dirti all'orecchio: "Tabbuto",
mentre la pendola che rintoccava
toccava il tempo, ma il tempo non c'era.
Santi e lumini celavan l'argento
che riposava su vecchie posate:
le buone cose di pessimo gusto
dietro l'opaco parlavano ancora.
Mentre la polvere si riposava
addosso ai lutti un po' sparsi per casa,
ti allontanavi per poi riscoprire
l'aspro di un dire impastato col fango:
dalle altre stanze un diverso vociare
crespo e rugoso grattava sull'uscio,
e prima ancora di farti capire
ti suggeriva il sudore dei campi.
Terra che grida, violenta e sanguigna
ed incrudisce le mani rugose
sopra la zappa, l'aratro e le bestie:
l'agro di un vivere chiusi là fuori.
Tutto quel mondo anzitempo sepolto
ti dava il gusto amaranto del sonno,
di quello eterno che lì da piccino
aveva il suono di un'eco accennata.
Non ti ricordi la strada, al ritorno
che si snodava tra campi e palmenti,
l'aria del mare e di casa che andava
a colorarti la vita di nuovo?
Quei pomeriggi d'estate là in fondo
dove finisce ogni cosa, tenevi
come in catene ogni gioco innocente
e tutto il peso di un tronco avvizzito
già similmente stringeva il tuo cuore:
una signora che tu sconoscevi
solleticava di nero la mente
e quel languore che antico sentivi
ti strugge ancora, e più non lo scordi.
martedì 6 giugno 2017
Scarti di vite
Quante parole nascoste e già perse
sopra l'arsura di un muro scheggiato
tornano ancora scusando l'assenza
come la pioggia all'ulivo, d'estate;
ma sono gocce in un mare deserto,
e mendicando una bussola al cielo
piangi i tuoi conti che contano scarti,
scarti di vite lasciate lontano.
Quante promesse di un sole straniero
sono cresciute in un cuore ferito
su queste placide terre in salita
senza più padri né madri da odiare.
E poi restare, sperando che in fondo
dove l'oriente di verde si incurva
dietro la curva del poggio lontano
non ci sia niente e nient'altro che mare.
sopra l'arsura di un muro scheggiato
tornano ancora scusando l'assenza
come la pioggia all'ulivo, d'estate;
ma sono gocce in un mare deserto,
e mendicando una bussola al cielo
piangi i tuoi conti che contano scarti,
scarti di vite lasciate lontano.
Quante promesse di un sole straniero
sono cresciute in un cuore ferito
su queste placide terre in salita
senza più padri né madri da odiare.
E poi restare, sperando che in fondo
dove l'oriente di verde si incurva
dietro la curva del poggio lontano
non ci sia niente e nient'altro che mare.
mercoledì 23 novembre 2016
'N funnu a la fera
Ciciriciàri, sia a destra ca a manca
e nui macari ca ciciriciàmu:
dintra sta fera parramu, parramu
e cchiù la ucca dê jammi si stanca.
Jocanu tutti, macari cô focu
picchì u pinseru di stari e passari
supra sta chiazza cunzata ‘i chiazzari
nun si susteni, ma mancu pi pocu.
Fratuzzu miu, tu camina cchiù avanti
e nun pinsari ca tuttu ccà è vanu;
speru ca n’ jornu, luvannu li scanti,
‘n funnu a la fera, tu m’iserai a manu
e dirai a mïa, rirennu cchiù forti:
«Vinciu l’Amuri, macari câ morti».
e nui macari ca ciciriciàmu:
dintra sta fera parramu, parramu
e cchiù la ucca dê jammi si stanca.
Jocanu tutti, macari cô focu
picchì u pinseru di stari e passari
supra sta chiazza cunzata ‘i chiazzari
nun si susteni, ma mancu pi pocu.
Fratuzzu miu, tu camina cchiù avanti
e nun pinsari ca tuttu ccà è vanu;
speru ca n’ jornu, luvannu li scanti,
‘n funnu a la fera, tu m’iserai a manu
e dirai a mïa, rirennu cchiù forti:
«Vinciu l’Amuri, macari câ morti».
lunedì 14 novembre 2016
A mio figlio
Se le mie frasi sconnesse e disperse
ti suoneranno n'anticchia stunate
pensa che amiamo con lingue diverse,
pensa che andiamo su strade spaiate.
Forse davanti la strada che sudo
non capirai le mie mezze parole,
tutti i miei passi che mettono a nudo
l'anima nata e bruciata nel sole.
Quando vedrai che cammino più lento
tu, figlio caro, non starmi a guardare
ma corri forte e cavalca il tuo vento
corri là dove non posso arrivare:
l'eco che rimbomberà più lontano
dentro ti bolle nel sangue isolano.
ti suoneranno n'anticchia stunate
pensa che amiamo con lingue diverse,
pensa che andiamo su strade spaiate.
Forse davanti la strada che sudo
non capirai le mie mezze parole,
tutti i miei passi che mettono a nudo
l'anima nata e bruciata nel sole.
Quando vedrai che cammino più lento
tu, figlio caro, non starmi a guardare
ma corri forte e cavalca il tuo vento
corri là dove non posso arrivare:
l'eco che rimbomberà più lontano
dentro ti bolle nel sangue isolano.
martedì 1 novembre 2016
Umbria
Quannu ccà arrivai 'i luntanu
mi pigghiasti a tumpulati
cu sti virdi e santi manu,
cu sti petri 'nzuccarati:
senza addumannari nenti
mi stinnevi nu tappitu
chinu 'i sogni, chinu 'i genti
e pigghiasti a mia pi zitu.
Comu a quelli ca nel mare
câ varcuzza vanno avanti
e non sanu dove andare
cu li reti ormai vacanti,
ju circava un porto amato
dove l'àncora ancurari,
e alla fine son sbarcato
su una terra senza mari.
Senza mare m'ê 'mparato
il colore de' tramonti,
tutto l'oro che hai serbato
sopra i campi e nto li monti:
or che i tribbli enno tanti
e se sguilla e bubbla assai
tu t'intigni a dimme: "Avanti,
de morì n' se more mai".
mi pigghiasti a tumpulati
cu sti virdi e santi manu,
cu sti petri 'nzuccarati:
senza addumannari nenti
mi stinnevi nu tappitu
chinu 'i sogni, chinu 'i genti
e pigghiasti a mia pi zitu.
Comu a quelli ca nel mare
câ varcuzza vanno avanti
e non sanu dove andare
cu li reti ormai vacanti,
ju circava un porto amato
dove l'àncora ancurari,
e alla fine son sbarcato
su una terra senza mari.
Senza mare m'ê 'mparato
il colore de' tramonti,
tutto l'oro che hai serbato
sopra i campi e nto li monti:
or che i tribbli enno tanti
e se sguilla e bubbla assai
tu t'intigni a dimme: "Avanti,
de morì n' se more mai".
giovedì 14 luglio 2016
Binnu
Leggiu a leggiu, mutu mutu,
ni futtisti a tutti pari,
tu ca 'i merda n'ha' inchiutu
strati, chiazzi, scogghi e mari;
bestia vili, vecchiu pazzu
'n faccia a morti, ti spiassi:
"Chi ci uscasti, curnutazzu,
su fineru ccà i to passi?"
Ma dumanni ci nn'è picca
stamu muti pi rispettu
nun pi tia, ma pi la ricca
Signuruzza, niura 'n pettu,
ca livedda tutti cosi:
l'assassini e l'innuccenti
tutti 'nsemmula li vosi
cu si chiama Onniputenti.
E tu a leggiu, mutu mutu
ni futtisti tutti pari:
ccà davanti ô to tabbutu
nun c'è nenti da pruvari,
nun c'è amuri, nun c'è raggia
nun c'è mancu cchiù cuscenza.
Ni chiuristi ndà na caggia
china 'i vota indifferenza.
ni futtisti a tutti pari,
tu ca 'i merda n'ha' inchiutu
strati, chiazzi, scogghi e mari;
bestia vili, vecchiu pazzu
'n faccia a morti, ti spiassi:
"Chi ci uscasti, curnutazzu,
su fineru ccà i to passi?"
Ma dumanni ci nn'è picca
stamu muti pi rispettu
nun pi tia, ma pi la ricca
Signuruzza, niura 'n pettu,
ca livedda tutti cosi:
l'assassini e l'innuccenti
tutti 'nsemmula li vosi
cu si chiama Onniputenti.
E tu a leggiu, mutu mutu
ni futtisti tutti pari:
ccà davanti ô to tabbutu
nun c'è nenti da pruvari,
nun c'è amuri, nun c'è raggia
nun c'è mancu cchiù cuscenza.
Ni chiuristi ndà na caggia
china 'i vota indifferenza.
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