ca i passereddi ci vannu cantannu,
tutta a jurnata passannu e spassannu
sònanu 'nsemi cu na sula nota;
nenti ci manca poi quannu, alluppiàti,
mettunu i jammi supra i so virazzi:
'scutanu allura ddi canzuni pazzi
ca sempri canta a cu i voli cantati.
M'hana cuntatu ca cauru e gelu
nenti ci fannu ô so bellu culuri:
nun ci su’ virdi, nè chiari nè scuri,
ca comu a chiddu assumigghianu ô celu,
e iddu lu sapi, e pari ca riri
dintra u so pettu accussì scagghiunutu,
ma rittu e tisu, 'ngiurannu u curnutu
ca a li muntagni di merda ci criri.
M'hana cuntatu ca i dita ca spica
su comu antinni c'addisianu a luci:
mari d'augghia, ca cuci, ca cuci
intra lu suli e la terra so amica.
Sutta i so rami si senti lu scantu
su si mutànghera u ventu, 'mpruvvisu;
l'occhi ‘i battagghia ca teni ndô visu
pari ca diciunu: «A lotta fa u santu».
M'hana cuntatu ca l'àrbuli spissu
parranu picca, nun vonu quistioni:
siccanu subbitu â brutta staggioni,
viviri o moriri, p'iddi è lu stissu.
Ma s'â ta ummìra posu e caminu,
friscu e spiranza m'anfocanu u cori;
sulu cu vivi davveru nun mori,
virdi ed eternu fratuzzu miu, Pinu.
TRADUZIONE
RispondiEliminaPino
Mi hanno raccontato, ricordo, una volta
che i passerotti ci vanno cantando
tutta la giornata passando e ripassando
suonano insieme con una sola nota;
e niente gli manca quando, stremati,
mettono le zampe poi sopra le sue braccia
ascoltano allora quelle canzone pazze
che sempre canta a chi le vuole cantate.
Mi hanno raccontato che caldo e gelo
non stingono il suo bel colore:
non ci sono verdi, né chiari né scuri,
che come quello assomigliano al cielo,
e lui lo sa, e sembra che rida
dentro il suo petto così a scaglie,
ma dritto e teso, mentre prende in giro il cornuto
che alle montagne di merda ci crede.
Mi hanno raccontato che le dita che fa crescere
sono come antenne che desiderano la luce:
un mare di aghi che cuce, che cuce
tra il sole e la terra, sua amica.
Sotto i suoi rami si sente il timore
se si ammutolisce il vento d’improvviso;
gli occhi battaglieri che ha nel viso
sembra che dicano: «La lotta fa il santo».
Mi hanno raccontato che gli alberi spesso
parlano poco, non vogliono problemi:
seccano subito alla brutta stagione,
vivere o morire, per loro è lo stesso.
Ma se alla tua ombra mi riposo e cammino,
fresco e speranza mi infuocano il cuore;
solo chi vive davvero non muore,
verde ed eterno fratello mio, Pino.